“十一的手臂又要上油了……”
他温柔如水潺潺般的声音缓缓流淌在每一个玩偶身边。
如果有外人在场，只会觉得他疯了。
玩偶们是不会说话的，没有生命的。
可安尔就是觉得，他们正静静地看着自己，认真聆听他的自言自语。
玩偶对他而言并不能用作品一词来简单概括，他们是安尔的全部心血，更像是安尔的“孩子”。
所有玩偶都整理完后，夜幕已悄然降临，安尔点起几盏小灯放在几个怕黑的玩偶身边……
小镇的生活悠闲而平静，日子就这么一天天过去。
直到一位女孩敲响了玩偶之家的门。
“伊斯先生，这是我在小镇外的河里捡到的，这上面有您的名字和记号。”
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