月光洒进窗棂，照在墙上的“味忆墙”上。一张新贴的照片格外醒目：林晚与老教授并肩包饺子，两人脸上都沾着面粉，笑得像个孩子。
照片下方，不知是谁添了一行小字：
>**“这里没有完美的味道，
>只有愿意重来的勇气。”**
林晚转身走向阁楼，脚步轻缓。她打开《味忆录》，取出那枚芯片，放在台灯下细细端详。光影流转，仿佛有无数未诉的话语在其中低语。
她没有唤醒它。
但她也没有封存它。
她只是将它轻轻放回书中，合上封面，置于枕边。
窗外，春风拂过素里街，吹落一树樱花。花瓣飘进厨房，落在那口缺角的瓷碗里，像一场温柔的雪。
第二天清晨，一个小男孩牵着奶奶的手走进学堂。他指着墙上琳琅满目的纸条问：“奶奶，这些都是眼泪写的吗？”
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