夜已寒，这里却未见丝毫火烛，整个院落像是寒死在深秋，只有假山上冷冽的流水汩汩而下。
这里寂死得像是不应有任何生命，但若极为仔细，却能听到屋中那一缕时隐时现的嘶声，像是垂涎的老狼，又如枯朽的恶鬼。
离屋越近，这声音就越发清晰，渐渐明了了——竟是人的呼吸。
屋中比院中更暗。
只有一两缕可怜的星月之光漏进来，而屋中的男子连它们也避开，倚在轮椅上一动不动，粗劣的呼吸像是将死之人。
他一只袖子空空荡荡，另一只手搭在膝上。
这副面貌，很难叫人认出曾经那大步睥睨的男子。
比起形貌的伤枯，更迥异的是精神的衰悴，几天以来，尚怀通每次回想那一幕都会从心底一直颤抖到全身，“剑”这样曾经仗之骄傲的东西，如今他一碰就被烫得蜷缩起来。
直到前夜，才有所改变。
男子手下搭着一柄剑，仍不敢拔出，他阖着眼，努力地找回那份心境。
内容未完，下一页继续阅读